他只会说抱歉。
......谁稀罕这种笨蛋的道歉？
她拉起被子，将自己捂得严严实实，不再听男人磨蹭的话。
似乎是有些无奈，他没再开口。
他给她拉了下被角，关掉台灯，轻手轻脚地走出房间，又顺手带上了屋门。
她睁开眼，偷偷从被窝里的缝隙里看见从门缝透进屋里的最后一抹光消逝，才从床上撑起身子，坐在床上沉默地盯着门。
门外是那些人或非人的喧闹声，还有那个人懊恼的、让他们安静些的嘘声。
她拉开被子，手指敲亮刚刚才被男人关掉的灯光，光洁的脚丫落在地面，轻轻地、缓慢地移动，生怕发出半点声响地、走到一旁的书柜。
她已经呆在这里了一段时间，自然带进来了自己的东西。
她踮起脚尖，抬手抽出上次看到一半的那本书来，娴熟地翻到某一页。
书页中间的，是平平无奇的白色书签。
野花晒干后封存起来的、如同孩童玩具一般不严谨的——
......并不美丽的书签。
她取出书签，举起它，碧色的眼眸朝它打量。
透过屋顶暖黄色的光，似乎还能看见多年前在花瓣上沉积的露水。
柔软、明亮。
——特里休·乌纳很久以前从未想过见到自己的父亲。
也从没想过能得到他的爱。
他似乎不那么擅长表达自己。
他是个黑帮，冷硬又残酷，被人惧怕，制造恐慌。
他从不在她面前提起更多的东西。
可......
特里休将书签放回原位去，合上书本，垂眼把眼中细碎的星光敛去。
她知道的。
她知道那些......他不知道的事。
他以为他藏得很好，可他却不知道——
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