莩兰乌多斯抬起头，才发现天空早已关了灯，现在是没有月光的夜晚。
他看着手中的魔方，拧了拧，觉得新奇。然后他沿着沙拉曼留下的足迹向“家”走去，这也是他没干过的事情之一。
第二天的雪冲破了层层的云。
是周末，但沙拉曼起的很早，不知道为什么。
他觉得有什么东西在指引自己，他穿好衣服匆匆走到外面。
滑梯口上的魔方差点被雪埋了起来，他走过去掸掉上面的雪。
六种花色规规矩矩地凑在一面，严丝合缝没有一点偏差。
有个人从没见过魔方，没有见过魔方初始的样子。
有个人在没有说明书的情况下拼好了魔方。
那个魔方是沙拉曼的魔方。
拼好它的不是沙拉曼。
是桑德拉尔，
不对，是莩兰乌多斯。
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安格尔一个人在厨房准备着东西。
他没有开灯，但是点燃了一根蜡烛，把它放在台子上。这种回到中古欧洲的感觉让人心安，尤其是对像他一样的纯英国人。
塑料的漏斗被清洗干净倒置在毛巾上，他现在在擦拭着一柄把手是实木花雕的折刀，擦干净后他拿起差不多晾干了的漏斗，放在一个刷洗过的白色油桶口上。
“你其实不必为我做到这份上。”
莩兰乌多斯总是这样悄无声息，现在他站在蜡烛旁边，双手环抱胸前，又是这样，神圣而威严。
安格尔已经告诉自己很多次了，他和神圣、威严、权力、旨意完全挂不上边，他属于黑暗、邪恶、恐惧、荒芜......这是两个极端。
但还是不能否认心里的声音，那个声音虔诚吟唱，赞颂着眼前的黑暗，他的光明——这是矛盾。
“这是我应该做的。”
安格尔继续收拾东西，用胶带和细绳把一些细管、医用棉和其他东西缠在一起，然后一并拿起来走向门口。
“先生，小心蜡油滴在身上。”
“......”莩兰乌多斯没有说话，但是撤到一边，把自己扔在了沙发上。
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