“p…可能是p，或者p之类？”沙拉曼在空中比划着字母，排列各种可能的发音。
“p？”埃尔希德咀嚼着这个名字。
“您说…莩？还是什么其他的？”
“不知道，我只是觉得这个音调很好。”
莩兰乌多斯已经睡着了，心跳又降为十三，他知道那是另类的体现，也是活着的证明，那是一种恩赐。
他的床头散落着信封，里面的信件他读完后一齐放在了原处：
「桑德拉尔先生，
下周三晚上七点会在剧院举行戏剧表演，因为您的帮助，我的戏剧荣幸被选为剧本之一，希望您可以和我们一起观看。在您方便的时候回复我，或我直接前去问您。
沙拉曼达?法尔」
沙拉曼走上台阶，在家门口站定，他确认了邻居收到了自己的信件，然后手握门把，他关上了门。
雷桑德拉尔，
桑德拉尔，
莩。
沙拉曼把自己扔进柔软的棉被里，
他现在不知道隔壁住着谁。
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古老的街道上有着不协调的涂鸦，莩兰乌多斯甩了甩手，顺带往乱七八糟的涂鸦上再添一点红色，他开始思考如何处理尸体，不停地打量着整条街。
不算偏僻，但这条街道意外地狭长，参差的建筑设计得很好，这里形成了几个盲点，他抬头看了看月亮，顺着清冷的光向下看去，冒着热气的下水道口飘出了洗浴用品的味道。
莩兰乌多斯开始拖动尸体。
他走在漆黑的街道上，良好的夜视能力让他看清一切，他开始无聊赖地拼着每一家小店的名字，法语、英语、西班牙语…还有一些古老的拉丁语，他享受融汇语言的过程，这比抓捕猎物的过程好得多。
“……pér…”
他的目光停留在一家不小的剧院门口，意大利式的建筑风格，玻璃窗户内部是镀了层夜色的耀金吊顶灯，他突然想起了那个邀请函，那封邀请函被自己收进了卧室的抽屉里，因为自己本打算直接撕掉它，却在撕到一半的时候停了下来——不知道为什么。
不是什么有趣的心理过程，总之他决定接受邀请，但还没有回复沙拉曼，他突然想看看沙拉曼迟迟得不到回复会有什么反应。
想到这里他被自己吓了一跳，这么无聊的想法居然能从自己的脑子里冒出来，莩兰乌多斯把一切归结为活了太久想找乐子，可是事实谁说得清楚？
“埃尔希德先生，请相信我，我发誓我本来对昨天所看的都铭记在心…”他低下头，有些急促地喘了喘气，“可是在我敲门的那一刻，我全都记不起来了。”
他该是多么尴尬的表情啊！
“我昨天对于所见印象很深，我把它们记录在纸上，可是纸也不见了，这可真奇怪。”
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