“我不管你他妈的是从哪里来的！是的，我是杀了你，我杀了很多人，但为了正义。我从未做错什么，我不需要恐惧你。”
“科特，你做过噩梦吗？”
那鬼东西坐在了窗子的一侧。它没有看科特。它在望着照耀这片土地的月亮。
“没有。”
科特将空瓶子砸了过去。他醉了。醉得要命。
“你做噩梦了，科特。”
“没有。”
“人人都会做噩梦的，科特。”
“但我没有——”
“你每天晚上都在做噩梦。”
“我没有。”
科特又开了一瓶酒。他握着酒瓶颈往嘴里灌着，淅淅沥沥的烈酒有一部分沿着他的脖颈往胸膛流去。另一部分便往胸膛里面流去。
科特做噩梦了。
每一天。
战争结束后的每一天。
离开了医院，住进了这处他的政府好心给安排的临时住所里的第一天下午，科特没有吃晚餐。
他的午餐也只是在离开医院的时候，医生慷慨赠予的一只胡萝卜餐包。
科特很饿，但他不能再出门了。他的那只好腿又胀又疼。
医生建议他再晚一个月出院，并非是没有道理的。应当说那是专业人员无比正确的决定。
尽管科特在已经消失的那片战场上征战过两年多的时间，但他显然在医学领域并没有什么造诣。
但科特坚持。科特认为所谓的“复健”——管它是叫什么玩意儿呢，那些让他适应自己没了左边三分之二的腿的“治疗和训练”——自己同样可以做到。
他不愿再呆在医院里了。
雪白色的墙，统一的蓝白条纹衣裳，目光充满同情的护士小姐——同情心是好事，但科特是个军人。他不接受同情。
此外，还有那只鬼东西。
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