玛莉亚跑开了，她的足音迅速被烟火，炮仗的巨响压过。
“绿色的。”尹醉桥又说。
枯云转动眼珠，眼睛的疼痛已完全消散，但他的视力仍未复原。
“玛莉亚去哪里了？”枯云问道。
尹醉桥吃完芝麻酿，这才开始吃汤圆外层的糯米皮，他淡淡说：“大约去露台了。”
“外面很冷吗？”枯云问，又是几道红色的光芒照耀进来，落在了他肩头。
尹醉桥不响。
“还有汤圆吗？”枯云往桌边靠近，伸出手去摸汤碗。尹醉桥看他，盯着他，他将枯云的碗轻轻推开了，用勺子捞起自己碗里的汤圆皮子，送到了枯云嘴边。
枯云意外，手抓着桌子，往后退开些。尹醉桥不做声，只是举着勺子。窗外，烟花接二连三地开放。
“紫色的。”尹醉桥说，枯云僵直地坐着，时间很难熬，也很霸道，他的呼吸，语言都无法释放。他一动不动。
嘣。
烟花开放的声音这时才传来。
枯云仿佛是从这一记重锤般的巨响中回过神来，他咬了一小口糯米皮子，接着是第二口。
“你这颗怎么没有馅的？”枯云问得很小声。
“嗯。”尹醉桥仅仅是应声，他放下了碗和勺子。
枯云抿了抿嘴唇，室外喧腾，鞭炮噼里啪啦登场，年关更近了。枯云把头转向窗户的方向，他听到放烟花的声音了，但是在这之前，没有人向他通报这一轮是什么颜色。
尹醉桥仿佛消失了。
枯云看不见他，如今连听，也无从听见他了。到处都在庆祝，喜庆的喧闹似乎是将所有缺乏生气的角色吞吃进了肚子里去。
枯云想说些什么，正是这个时刻，他又感知到尹醉桥的存在了。
有一个人，用手碰到了他的嘴唇，极轻地掠过，又极轻地落下。
这几根手指的触感他很清楚，许多个夜晚，他都曾轻轻触碰过，有时滚烫，有时冰冷。这只手让他联想到死亡。
这个人他并不很熟悉，他琢磨不懂，也猜不透彻。这个人也总是让他想起生命中的阴暗与破损。
客厅里的落地大钟敲响了第一下。
谁也没说话，谁也没动。
第十二下时，尹醉桥的手从枯云的嘴唇上离开，他的指尖划过他的下巴，脸庞，耳朵，头发……
枯云不响。他不经意间想起，他还没见过紫色的烟花。他觉得好遗憾。
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