米克朝门口走去，头也不回地说：“当然啦。他和我们住了三个月了。”
比夫把衬衫袖子放下来，再小心地把袖子卷上去。米克离开时，他一直盯着她。她走了几分钟后，他还胡乱地摸着袖子，瞪着空荡荡的门口。然后他把胳膊交叉在胸前，目光又落回到醉鬼身上。
布朗特重重地靠在柜台上。褐色的眼睛潮湿了，睁得大大的，显得很迷惘。他闻起来臭得像公山羊，急需洗一个澡。汗津津的脖子上一串串的污垢，脸上有一块油斑。嘴唇又红又厚，褐色的头发盖在额头上。工装裤对他来说有点短，他不停地拽着裤裆。
“伙计，你也该懂事了，”比夫终于开了腔，“你不能就这样到处跑。看看你，我真吃惊，你居然没被当成流浪汉给抓起来。不要整天烂醉了。你急需洗一洗，头发也剪一剪。圣母马利亚！你不配走在人群里。”
布朗特沉下脸，咬紧下嘴唇。
“嘿，别发火。照我说的去做。到厨房去，叫那黑孩子给你一大盆热水。让威利给你毛巾和肥皂，好好地洗洗。吃点牛奶吐司，打开你的手提箱，换一件干净的衬衫和合适的裤子。明天你就能做你想做的，去你想去的地方工作，一切都会好起来。”
“你知道你能做什么，”布朗特醉醺醺地说，“你只能——”
“行啦，”比夫小声地说，“不，我不能。你别老这么不靠谱。”
比夫走到柜台的另一头，拿来两杯生啤酒。醉鬼笨拙地拿起他的杯子，啤酒溅到了手上，弄湿了柜台。比夫津津有味地啜饮着自己的那杯酒。他从容地打量布朗特，眼睛半闭着。布朗特不是疯子，尽管他给人的第一印象如此。在他身上有什么东西走样了——仔细看他的每个部位都很正常，都是它应该的样子。因此，这种差异如果不是在身体中，十有###是在精神里。他像一个在监狱里待过的人，或者在哈佛读过书，或者在南美和外国人混了很久。他像是去过一些别人很难去过的地方，或者做过一些别人难做的事情。
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心是孤独的猎手第一章2（4）
比夫把脑袋歪到一边，说：“你是哪里人？”
“哪儿人也不是。”
“噢，你总得有个出生地吧。北卡罗莱那——田纳西——阿拉巴马——总有个地儿。”
（bp;布朗特的眼神恍恍惚惚，目光涣散。“卡罗莱那。”他说。
“我看得出你阅历丰富。”比夫微妙地暗示。
可这醉鬼根本不在听。他的目光早从柜台转向了外面漆黑、空荡的大街。随后，他松松垮垮、踉踉跄跄地走到门口。
“拜拜。”他向后喊了一声。
比夫又是一个人了。他迅速地扫视了一遍餐馆。已经是午夜一点多，屋子里只有四五个客人。哑巴依然独自坐在中间的桌子边。比夫懒洋洋地看着他，晃了晃杯底最后几滴啤酒。慢慢地一口喝完酒，他接着去读摊在柜台上的报纸。
他却看不进眼前的字。他想起了米克。应该卖给她香烟吗？抽烟对这些孩子真的有害吗？他想起了米克眯长眼睛、用掌心把头发向后捋的样子。他想起了她沙哑、男孩般的声音，想起她喜欢拽卡其布短裤的习惯，像电影里的牛仔一样昂首阔步地走路。一种温柔的情感攫住了他。他有些不安。
他不知所措地将注意力转到辛格身上。哑巴坐着，双手插在口袋里，面前喝了一半的啤酒，已经变得温热而混浊。辛格走之前，他打算请他喝一口威士忌。艾莉斯说得对，他就是喜欢怪物。他对病人和残疾人抱有特殊的情感。如果碰巧进来一个长着兔唇或得了肺结核的家伙，他准会请他喝啤酒。如果是一个罗锅或残疾得很厉害的人，那就换成了免费的威士忌。有一个家伙在锅炉爆炸中炸飞了###和左腿，只要他进镇，准有一品脱免费酒等着他。如果辛格是个嗜酒的家伙，任何时候他都可以打五折。比夫点点头。他把报纸整齐地折好，放在柜台下面，和其他的报纸摆在一起。周末他会把它们挪到厨房后面的储藏室——里面有他保存完整的过去二十一年的晚报，一天都不缺。
夜里两点，布朗特又回来了。他还带来了一个高个儿黑人，拎着黑包。这醉鬼试图领着他去柜台那儿喝上一杯，可黑人一发现他的意图，马上就走了。比夫认出了他。在记忆里，他一直在镇上行医，而且和厨房里的小威利有点儿什么关系。在他转身之前，比夫看见他的目光仇恨而颤栗地扑向布朗特。
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