总是这样，她的厨房永远干净完美而不被动用。他宠着她，或者，是他自觉亏欠了她，不好麻烦她亲手做羹汤吧。
吃过饭后，他照例和她缠绵。
“我爱你，若素。”他的舌头如簧，手掌温热有力。
她愣了一下，只觉得万般滋味涌上，装作漫不经心地问：“凌霄，你到底有多爱我？”
“像窗外的雨丝一样多。”
“骗人。”她心里甜甜的，但又有一些不满，他答得太快了。
“嗯，我再问一次。凌霄，你到底有多爱我呢？不许重复！”
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“像我们呼吸的空气一样多。”他依旧对答如流。
“再来一次，好不好？”她似乎迷上了这个游戏。
“嗯，像天上的星星一样多。”
她心底轻轻一颤，却笑着推开他：“不来了，难不倒你，油嘴滑舌。你老婆就是这样被你骗上手的吧？”
“哪里的话……”他突然觉得口干，起身去倒水。
她拉住他，固执地问：“凌霄，你到底爱过几个人呢？”
“……不管几个，你始终是我最爱的一个。”
沉默一会儿，他轻轻把她搂进怀里。
她的手触到他左腕的疤痕。当年，在父母的逼迫下，他去医院“洗”掉了手上的刺青，违心地承认曾经的一切出于荒唐和无知。
她明白，他与她的爱，绝对不是五五分赃，他付出的永远没有她多，她爱他永远比他爱她多一点。爱情本来就没有公平可言，不是吗？
他走后，她发了好一阵子的呆，直到有电话打进来。这么晚了，会是谁的电话？
“若素，你最近过得怎么样？”是母亲的声音。她已经许久不曾回家。
“还好。”她淡淡地回答。
“我听说了你的一些事情，很为你担心。”母亲顿了一下，说，“你现在跟一个男人在一起？”
“是的。”
“他有家？”
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