我站下，任凭父亲怎样拉都不肯走，我要验证一下预感，如果是真的，喜郎见到他的爸爸是不是像电影里的镜头一样，大喊着爸爸，扑进他的怀抱开始哭泣？
车里钻出一个高大的男人，西装革履，和电影里传说里矮小的香港男人一点都不像，我的心松了一下，我不希望喜郎走的。
我只看到了男人的背影，他站在门口，仰头看着班驳的木板门，摇了几下门上的挂环，门很快开了，喜郎的妈妈望着他，努力做出的平静淹没不掉眼里的辛酸，她一直望着他，然后扯了扯身后的喜郎：叫爸爸。
我的心，如干枯的花瓣，刷拉一下碎开了，坠落了。
喜郎设计过千万遍的场景，没有发生，他怯怯地看着这个高大的男人，母亲说：叫爸爸啊。他不叫，执拗的眼神清纯而倔强。
男人弯下高大的身体，抱起他，蹭着他的脸，喜郎的反应，有些木讷，穿过男人的耳边他看着我，笑了一下，有点羞涩。
那一夜，喜郎家灯火通明，微微的哭泣穿过空气，妈妈说：这母子两个熬到头了。
我趴在墙上看过去，喜郎站在院子里，看见我，飞快地问了一句话：阿喜，到了那里，谁跟我玩？
我有些伤感：那边也有很多很多的小朋友啊。
喜郎黯然地垂下头：我不认识他们。
他们很快就变成你的朋友了，我去幼儿园就这样的。
喜郎趴在墙上，蔚蓝的天空，繁星点点，像我们闪烁的眼睛。喜郎拽下一根草，咬在嘴里，吭哧吭哧脸变得红彤彤：阿喜，等你长大了，会不会和其他女孩子一样出嫁？
我想了想：会啊。
那，你能不能不出嫁？
为什么呀，做新娘子多漂亮。
喜郎哭了：你能不能等到我长大了来娶你？
我的脸，腾地红了：好啊。
喜郎的妈妈在喊他回去睡觉，恋恋地，喜郎下去了，在院子里，小小的手圈成喇叭，他小声说：记得，等我长大了回来娶你啊。
我摆了摆手，恋恋地下来，一夜，都在聆听隔壁的声息，眼泪不知不觉渗湿了枕头，这个夜晚，在许多年后让我坚信不移地笃定：孩子是有爱情的，与大人的不同，孩子眼里的爱情，是一种两相快乐的形式，与生活与身体，没关系。
我含着泪水睡着了，早晨，门外有汽车的发动声惊碎了梦，我一下子跳起来，一个念头突兀地闯进心里：喜郎要走了。
我赤着脚跑到门外，汽车徐徐到滑行，喜郎半个身子探在车窗外，他拼命地摆手：阿喜，记得不要吃掉牙膏哦。
我没命地摆手，晨曦里，载着喜郎的车子，逐渐远了，远到我目光到达不了的远方。
他家的木板门上，挂着一把巨大的锁，日复一日地积累着岁月的尘沙。
许多次，我路过时，会小心地拂去尘沙，锁上锈迹斑斑，喜郎没再回来过，他的消息，从别人的嘴巴里陆续而不真实地传回来：因为签证问题，他和母亲并没有去香港，而是呆在一个远离曾经熟悉的地方，有人在海边的青岛遇到过他们。
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从童年到少年，我固执地认为，有一个可以期待的梦幻在海边的青岛，离这里并不远的距离，他们却不肯回来，或许，关于平原小城的黯淡记忆，正是他们想抛弃的，不回，是因为他们想彻底忘记这段没有丝毫阳光照射过的日子。
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