没有照片，连图画也没一张。
但有黑白刺绣一大幅。
薄纱上，细线轻走。
三个扎羊角辫的小女孩儿坐在地板上，矮椅被她们弃之不用不说，还被踢翻在一旁。
稍远些，青年男子仰着头，唇边带笑，似乎在咂摸方才读到的字句。
更远处，中年男子伏案奋笔，金属笔尖在薄纱上几乎活过来。
最远的地方，女子一手上的狼毫笔悬停在纸张上，左手托着腮，似乎正想写下什么心得，不防新的问题半路杀出。
“你绣的？”俞思成几乎咬了自己舌头。
“哥哥描的线。”彭盈收起薄纱，又拿出另一幅，展开来，是一副肖像，“这是我妈三十五生日上哥哥画的。”
绣品上，叶秀举着酒杯，微微遮住唇边的笑意，眼眸微垂，神情略带娇羞，当真罕见。
“你确定是三十五不是二十？”俞思成咋舌不已。
“我爸也说我妈一直都是二十岁的模样，像个妖怪。”
“有你哥哥的么？”
“你确定要看？”
“确定一定以及肯定！”
彭盈吐吐舌头：“羞愧自杀的话，记得先出潘西。”
绣布上的青年男子二十出头，剑眉修长，斜飞入鬓；凤眼修长，璨如星子。明明是个死了许多年的人，偏偏那清淡的笑容，活的一般，眼波还隐隐流动着。
彭简是标准的美男子，面目英俊，气质温润。
所以——
“彭盈，我整天好型好色地在你面前现，是不是跟一只开屏孔雀一样？”
俞思成好半天才抬起头，黑着脸对彭盈说。
彭盈愣了下，大笑出来：“是你自己要看的！”
俞思成牙痒痒，磨了两下，把绢子收起来，自己伸手去她的盒子里翻。
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