山风呼啸，焦黑的土地上浸了一层又一层的黑褐色，血腥气经久不散。碎石，枯木，断壁残垣。
宋致朗跪倒在地上，指缝里全是黑泥，鲜红的血从他的指尖低落。他双手撑地，头突然低垂，发出撕心裂肺的吼叫。
为什么，我连给你收尸都做不到？
风扯着云散开，山林之中发出哗啦啦的树叶摩擦之声。
孟华滋，尸骨无存。
第二日，宋家的人找来山上，将左腿上鲜血淋漓的宋致朗抬了回去。
后来，宋致朗的左腿完全废了。
他在房前种了一株桃树。细幼的树苗在风雨中格外让人提心吊胆，可是也活下来了。春天时，满树嫩绿，枝头轻红。
一个戴着面具的中年人经常过来看望他。
也就是第一次见的时候，宋致朗的眼中冒出些光彩。
因为他说：“我在山林见过她一面。她看上去很安心，像一个寻常妇人。”
宋致朗的嘴角带着浅笑，希望就一直这样听下去。
他不再和姑娘们调笑，话也少了很多，闲暇时最大的乐趣就是坐在窗前，看窗外那株树一天天拔高，吐绿。
他的目光远远的：“从前，她说可惜院里的树都隔得太远，就希望有一棵树种在窗前，坐在窗下看书的时候，一伸手就能摸到树叶。”只有说起“从前”，他带着浅浅笑意，眼睛里都是温柔情意。
桌上的茶，水气袅袅。
那日午后，阳光正好。他伏在桌上，透过浓绿树荫看被撕碎的斑驳阳光。他又想起从前，从前我们有过很多和风日暖的午后。
一株桃树，华盖如伞。亦如相思，此生无涯。
宋致朗缓缓阖上眼睛。
突地额头一痛，不知谁敲他的头。慌忙睁开眼，莫不正是华滋手里拿本书，笑盈盈趴在窗前看他：“还不走？”
他恍恍惚惚就要起身，好像自己是个寻常男子，她是个寻常妇人，烟火俗世里遇一场简简单单的欢喜。
宋致朗，年三十五而终。
终于写完了，没想到居然写完了。
从刚开始，还没有故事的时候，只是想写一个悲剧，写刻骨的相思。因为没有存稿，故事是一边写一边出来的。
现在看，有很多不尽如人意的地方，甚至连故事，本身都是薄弱的。华滋的遭遇，似乎太悲惨了些，两个人感情之间的互动不够完整。好吧，也就这样了。以后应该会再好些。
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