“我的枕头忘了带（那是我每天都要摸着尖尖、闻上面熟悉的味道，才能睡着的）！”
“息死了！早该扔了。”老妈说。
“还有爸爸刚寄来的跳豆（那种因为里面有虫，而会不断自己跳动的豆予），还在跳呢！”
“马上就不跳了！”老妈说：“叫你爸爸再给你买！？
小孩的离别就是这么简单，他没有权利带任何东西，因为他自己是被带的东西。
老爸的颜色老爸站在出口等我们。
没有鲜花、没有拥抱、更没有亲吻。他是一个不在外面表达情感的人。
只是，走了几步，他突然停下来问我：“你是不是脚扭到了？为什么走路一腐一腐地？”
我惶惑地摇摇头。
他一边走，一边用奇怪的眼光看我，最后得到了结论：“这小鬼，平常一定总是被大人牵着走，所以两条腿变得轻重不一样。以后能不牵、就不牵，让他自己走路！”
我知道——日子又难过了！
车子在高速公路上奔驰，老爸一边指点大家看窗外的景色，一面说他跑了多少地方，才买来一架钢琴。
他的脸上显出十分得意的颜色。
三年前，他提了两个装满笔墨纸和画轴的箱子出门，在他二十九岁生日的前五天，抵达大雪纷飞的维吉尼亚。
他的薪水不高，但是经常开画展。展览、演讲、示范挥毫、向洋人介绍中国文化，就是他来美国的工作。
他箱子里的画少了，换成我们的“家”。
你的家、我的家！
车子在一长排红砖的房子前停下，我们是其中一户。
房前有个小院子，正开着紫色的鸢尾兰。
老爸把大家的行李抬进房间，便将我带到厨房，打开冰箱，拿出一盒牛奶给我：“多喝牛奶！喝得多，长得大！将来不被洋人欺侮！”
他又带我去看钢琴，并走到地下室。地下室有一个酒吧台和许多五彩的灯光，都是上一任屋主留下的。
“你觉得这房子怎么样？”老爸得意地问。
“你的家比我的家大！”我说。
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