“你哭了？”
“没有。”
“你心跳为什么那么快？”
“我......”
他不知道怎么回答。
“告诉我你在干什么，沙拉曼。”
他突然后悔说了这么一句话，该死的然后他就会打开一个不知道什么时候才会关上的话匣，但是除非你杀了他、否则只能等他开口说完。
“是因为期末作业，我们要写关于二战的戏剧剧本，我今天去图书馆熬了一个下午，做了摘抄，但是摘抄的笔记不见了，所以......”
“所以你心跳快的要蹦出来？你气的脸和头发快一个颜色了。”说着他甩了沙拉曼一个白眼，后者收到了眼神，尴尬地挠了挠头。
“那个，您可以帮我么？剧本最好围绕着凡尔登。”他低下头，像是认错一样，尴尬，无言，惊慌。
“凡尔登？你是说这里？”
莩兰乌多斯顺带用脚踩了踩地面，示意沙拉曼给予一个准确的回答。
“是的，就是这里。”
他不明白桑德拉尔为什么不确定自己的问题，但想了想觉得可能是自己的描述的确不太准确，末了又说了一句：
“就是法国东北部的凡尔登。”
“还真是无趣。”莩兰乌多斯嘲讽地说了一句，他面无表情。
他在说什么无趣？我？自己？这项作业？还是布置作业的老师？
还是说这里，和发生在这里的那场战役？
沙拉曼搞不懂面前的人总是在想些什么，因为他的话有时自己听不懂，那就只好挑自己想问清楚的去问，再找自己能听懂的部分当作是他给予自己的“回答”。
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